C'EST PAS LA JOIE

Annie Tartarat
Mai 2013


Non, vraiment, c’est pas la joie ! Trois jours que la route est bloquée. J’ai voulu vivre à la campagne, je suis servie. Un arbre est tombé, entraînant un pylône, coupant l’électricité, le téléphone, le chauffage, INTERNET ! me condamnant à rester chez moi, près de la cheminée.

Retour au XIXe siècle. Mais en pire. Impossible de cuisiner, ma merveilleuse plaque à induction ne marche pas , bien entendu. Avez-vous déjà fait chauffer votre eau sur une bûche dans la cheminée ? Dans une belle casserole rouge émaillée maintenant toute noire de suie… irrécupérable…

Et pourtant, il faudrait que je mange tout ce que contient le congélateur et qui dégèle lentement mais sûrement, il faudrait que je le mange cru bien sûr.

Je pense au poêle à bois de ma grand-mère qui ronflait jour et nuit, gardait l’eau, la marmite de soupe toujours chaudes. Et moi, aujourd’hui, en ce merveilleux XXIe siècle, un arbre tombe et je ne vis plus, je ne mange plus, j’ai froid et surtout je ne peux pas lire mes mails.

Ah non ! C’est pas la joie ! Tout ce qui a été créé pour me simplifier la vie se retourne contre moi, me nargue, j’ai l’impression que la machine à laver me regarde en rigolant de tout son hublot, et l’ordinateur alors ! fier de lui, qui trône inutile sur le bureau ! Je le hais, je les hais tous ces appareils coûteux, soudain devenus inutiles, vains, encombrants, ridicules.

Je visite une à une les pièces de la maison, les sourcils froncés, défiant du regard tous ces objets électriques, électroniques, électrodomestiques. Il y en a partout jusqu’au truc pour faire sentir bon, branché sur une prise électrique ! A pleurer…

Ah non ! C’est pas la joie ! Mon portable se décharge lentement, le seul lien qui me restait avec le monde, la seule voix qui me promettait le rétablissement de la civilisation tous les jours pour le lendemain. Je traîne ma rage impuissante, je tourne en rond.

Et puis, je pousse la porte d’une chambre que je voulais depuis longtemps transformer en bibliothèque, le genre très cosy, avec des murs lambrissés, des confortables canapés en cuir profonds et souples, des lumières douces et tout autour des étagères avec des livres, des livres, des livres… et une échelle pour aller chercher le livre tout là-haut, comme dans les grandes bibliothèques. Naturellement, je n’ai jamais rien fait. Les livres sont là pourtant, en piles par terre ou encore dans les cartons d’un déménagement vieux de deux ans déjà, ils attendent, ils sont patients. Eux ne me narguent pas, ne me défient pas, ils sont là, ils attendent. Quoi ? que j’ai le temps, enfin ! Que je n’ai rien d’autre à faire, que je délaisse mon ordinateur, que je ne m’occupe plus de mes belles machines électriques, électroniques, électrodomestiques.

Ah non ! C’est pas la joie ! Je n’ai jamais le temps, j’ai à faire, je suis occupée, sur occupée. La longue plainte habituelle, bien rôdée, tout à coup interrompue… Le temps ? Je l’ai là le temps, non ? J’avance timidement dans la pièce, je touche une pile de livres, une autre, je soulève un volume, un autre. Tiens, qu’est-ce que c’est que ce livre ? Je m’asseois sur un coin de chaise, je feuillète. Je lis une ligne, je reviens à la première page.

« Après Chateuil-le Bourg, la route s’élève doucement. Le soleil est chaud, l’homme marche… ».

Je ne suis plus là, je n’ai plus froid, il n’y a plus de problèmes électriques, il n’y a plus que lui et moi, lui dans ma main avec ses pages si douces, son odeur de vieux papier et la joie, la joie des mots, la joie des idées, la joie du voyage mental, la joie de la découverte, la joie de lire.